Explícame la parte bonita de la historia

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Villaviciosa de Cordoba, Spain
Jim Morrison decía: "Y es por eso que me gusta tanto la poesía: porque es tan eterna. Mientras haya gente, se podrán recordar palabras y combinaciones de palabras. Nada puede sobrevivir a un holocausto salvo la poesía y las canciones. Nadie puede recordar una novela completa. Nadie puede describir un filme, una escultura, una pintura. Pero en tanto y en cuanto haya seres humanos, las canciones y las poesías pueden continuar...". O acaso: ¿Quien no se ha sentido alguna vez como un poeta atrapado entre el cielo y el infierno?".

"Los buscadores de sueños encuentran oro en cualquier parte"

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jueves, 16 de abril de 2009

"La Poesía eres tú"

Leía un manuscrito, una carta abierta. Como remitente, un poeta, Gustavo Adolfo Bécquer; como destinatario, una mujer, quizá una amiga, quizá una novia, quizá una amante, quizá las tres cosas. En ella, en la carta, él se esforzaba en explicar y detallar algo que quizá no pueda ser desarrollado con palabras o letras, por muchos versos que se dediquen a su concepto.
En alguna conversación pasada entre los dos protagonistas, ella, la mujer, preguntó algo al poeta. Una pregunta sencilla, una frase corta de solamente cuatro palabras:
¿Qué es la poesía?

En la carta, él, se esfuerza por relatar cómo tartamudeó al responder, ofreciendo primero una respuesta esquiva, repleta ésta, de puntos suspensivos y algún que otro signo de admiración extraviado.

Tuvo que pasar algún tiempo para poder defender aquella segunda respuesta, alejada de la primera titubeante, y con mucho más compromiso. Esa segunda respuesta fue:

“La poesía eres tú”

Ella entonces respondió que no estaba de acuerdo con aquella respuesta. Le pareció algo precioso, emotivo y maravilloso escuchar aquellas palabras de los labios del poeta, pero pensó que no estaba respondiendo al sentido conceptual de lo que ella quería oír. No quería que le engalanara los oídos ni que la adulara con piropos o versos bonitos. Quería simplemente una respuesta.

“Quiero saber que es la poesía

Que significa para ti
Quiero pensar su significado
como tú

Quiero vivirla como tú
Quiero amarla como tú
Quiero entrar en ese mundo

Quiero que se abran las puertas
de ese otro reino
donde a nadie dejas entrar

Quiero ver el color de tus alas
quiero poder acariciar tu alma
quiero entenderte, soñarte, vivirte
y amarte tal y como eres”

A estas últimas estrofas me refiero cuando estoy haciendo referencia a esta genial carta donde un poeta, Bécquer, define el concepto de poesía de una manera sencilla y preciosa.
Aunque creo que lo importante de todo esto, no es el texto del poeta intentando definir la panacea, sino el punto de inflexión que se plantea cuando ella al querer saber como vive, como sueña y como ama un poeta transgrede el espacio vital que muy pocas veces, por no decir nunca se permite.
Una definición siempre será una frase escrita con más o menos palabras, ya sea en un libro, en un cuaderno, en una web o en una servilleta de papel, donde está siendo escrito este texto que tengo entre los dedos de una de mis manos. Sin embargo lo que ella plantea al poeta es mucho más profundo y menos tangible:
-“Quiero pensar y conocer como tú para poder entenderte y llegar del todo a amarte. Pues de otra forma no creo que seas capaz de dejarme.”

Y esa es la realidad de todo lo que intento escribir en esta reducida introducción. Jamás nadie que piense o sienta como un poeta podrá ni tan siquiera llegar a imaginarse lo que se siente cuando uno se sienta ante las teclas de un ordenador, o se sitúa ante un papel en blanco, ya sea de un cuaderno o de un libro. Jamás nadie que no ame este mundo podrá sentir lo que se siente cuando uno escribe un poema. Las estrofas son como agua caída del cielo. Un verso es como una gota de agua en una garganta sedienta. La poesía es mucho más que una ciencia, no me cabe la menor duda. A mí al menos me ayudó a descubrir un mundo diferente. A mí me ayuda a ser yo.
La poesía
¿qué es la poesía?

Yo definiré
lo que para mí es la poesía

La poesía es
la psicología de las palabras
la filosofía de una vida
repleta de trabas

Una medicina contemplativa
La terapia de los corazones
más imposibles
La inocencia del beso más perverso
que se sonroja al oírte
La poesía es
la libertad de poder sentirse así
cuando nadie te dice
como debes sentirte

La poesía es
la esperanza de un mañana
tan feliz como el mejor hoy
del momento más dichoso

La poesía es un reflejo
un pacto contigo mismo
una noche que dure
una vida entera

La poesía es
el colmo del romanticismo
más proscrito

La poesía
es una misericordia,
un tú a tú,
un vivir, un nacer, un morir
un minuto del tiempo
más eterno del firmamento

La poesía es
un héroe que se refugia
tras su espada,
un témpano de hielo
que nunca pierde su frío

La poesía es
un caminito de rosas
que te conduce al paraíso,
la compasión de las páginas en blanco

La poesía es
el mar, la calma
el tiempo, un lienzo
el miedo, el sosiego

La poesía es
la boca, la letra y la palabra
un rincón, la esquina
el pétalo, la espina
y por supuesto la rosa

La poesía es la cenicienta
La cruel disciplina de una ciencia

El manantial de horas muertas
El sustento de muchos
que nunca tuvieron
donde caerse muertos

La eterna enamorada
La amante de un golpe bajo
El alivio de un tormento
El llanto de una palabra

La poesía es
algo más que una figura literaria
La profundidad de una medicina
que te ayuda
y además de sanarte te salva

La poesía es el veneno
de un día de invierno
La droga
de una madrugada bien entrada

El día, la noche,
la tarde, la mañana
el norte, el sur y el sueño

Él lo dijo, "La Poesía eres tú"


jueves, 9 de abril de 2009

El Bohemio que a un poema se asoma

El que tanto reflexionó
aquel que tanto tiempo
a su rutina diaria dedicó

El truhán con cara de niño
que nunca pareció haber roto un plato
y en más de una ocasión
la vajilla entero destrozó

El que necesita estar a solas
El que se alimenta
de montones de páginas muertas
que ante su presencia
parecen cobrar vida

Una vida dividida
una vida fronteriza
entre el latido de un sueño
y la espera de una caída
que se halla acechándolo
a la vuelta de la esquina

El soñador de pesadillas soñolientas
el ignorante, cultivador de una sabiduría
que alimenta más su alma
que el estómago, una buena comida

El caballero que nunca regala rosas
El romántico que esconde la cabeza
El bohemio que tímidamente
a un poema se asoma

El niño que aún habiendo crecido
se anima a sí mismo
con aquellos destellos de un pasado
que dejó atrás y aún no ha olvidado

El mudo que no calla
El verso que aún no fue escrito
La melodía que sonó a hurtadillas
entre teclas de piano
y fábulas de héroes y villanos

El estudioso, el responsable,
El orador, el frágil, el cobarde
El todopoderoso corazón
que siempre le dice que tire p^alante

La ecuación alquimista
que transmutó su mundo
en una estrofa eterna,
y en una bella canción
dentro del país de nunca jamás

Y no, claro que no, cuando él llegó
ya no quedaba ni resto de Peter Pan

El escritor que nunca llegará a serlo
porque en su interior
lo fue desde el mismo instante
en el que aceptó su melancolía
como síntoma, como don, como medida

La palabra que lo atrapa,
la que lo adula, la que lo engaña
la que lo responsabiliza
y la que lo traiciona

El caballero que nunca lleva bastón
El romántico que se esconde
tras las cortinas de una pasión enfermiza

El bohemio que tímidamente
a un poema se asoma
y mueve de un lado a otro lado la cabeza
agitando con cuidado
los dos hielos del vaso
muy despacio, muy despacio

El que estas letras escribe
el que se redime cuando debe hacerlo
y el ebrio que casi nunca bebe

El trasnochador de soledades
El vanidoso de un silencio envidiable
el ladrón de tinta
y el poeta que nunca, nunca,
dios mediante, se cansa

El soñador de pesadillas soñolientas
el ignorante, cultivador de una sabiduría
que alimenta más su alma
que el estómago, una buena comida

El caballero que nunca regala rosas
El romántico que esconde la cabeza
El bohemio que tímidamente
a un … poema … se asoma

miércoles, 1 de abril de 2009

La Libertad no existe ni se inventa


Te invito a dar un paseo
un pequeño pero intenso paseo
pues pasear por los cuadernos
que atrás dejó escritos un poeta
puede llegar a ser una sorpresa
que se abre, cada vez,
que una puerta se abre
y una página escrita se cierra

Pasear entre libros de paso
es como navegar
con los pies descalzos
y con el alma en las nubes
por un mar de mares

Por un océano de océanos
entre calmados oleajes
y bruscas sacudidas
en medio de tempestades y temporales

Como una calma y una llama
Como una tumba y una cuna
Como una vida y una bienvenida

Deslizarse a pies juntillas
entre los versos de un poeta
sin que nadie observe o mire
es como sentir la ligereza
de un cálido viento de porvenir
que aún acariciando tu rostro
uno nunca sabe
que es lo que se esconde tras su devenir

Pasear entre poemas y estrofas
es como viajar
de un lado a otro
o al otro lado del mundo
y no sentirse nunca solo

Como existir, estando siempre aquí,
como hablar y tener a tu lado, siempre,
ese alguien que te escuche,
tan cerquita de ti

Pasear sin pisar
la tinta negra derramada
por una pluma de madrugada
entre los fantasmas de aquellas otras letras
que nunca fueron escritas y que nunca,
por tanto, nos dirán nada

Sea como sea,
es como surcar una noche oscura
en busca de estrellas fugaces
que baten sus alas, como aves,
buscando en el universo
un paraíso sincero
donde su luminosidad decadente
de paz y armonía las impregne

Pasear por un cuaderno de poemas
es como deambular
por callejones oscuros y desconcertantes
por aquellos, que quizá, uno solo,
no se atrevería a visitar
y sin embargo,
al encontrar la soledad suficiente
atreviose a entrar en ellos,
buscando anhelo y consuelo
y la palabra libertad

Pero la libertad, es ya sabido,
no se encuentra en callejones oscuros
ni en noches plenas de luna llena:
¡La libertad es una cenicienta!

La libertad no existe ni se inventa
si uno con ella no sueña
pues por poderla comparar,
podríamos hacerlo,
con aquel monumento que uno ansía visitar
y nunca jamás visitará

La libertad no se encuentra
cuando se quiere o cuando se busca
porque la libertad
se encuentra en las pequeñas cosas

En el amar, en el sentir,
en el poder escribir sin que nadie
se apropie de tu sin vivir,
o en el poder expresar tu propio sobrevivir

La libertad no tiene precio
porque nadie ideó aún
un sistema de comercio
o acuñó una moneda con su rostro

La Libertad, por qué no,
también puede ser esto, un agradable paseo
a lo largo de un poético cuaderno
que para muchos no dice nada
y para otros es un puro deseo

Así pues, amigo,
si anhelas ser libre
aunque tan solo sea
por unos momentos

Yo te invito a ello
te invito a dar un paseo
por uno de mis cuadernos

Ven conmigo
y al menos en esos instantes
descubrirás paz, armonía
y tan solo un poquito de libertad